Historia de la Mierda I

Las bolsas de basura tienen un seducción mórbida,
calman una ciudad marginada, un trozo de puño amarrado,
vibran ante los que sueñan desde abajo... los que miran siempre al suelo.

Las manos que llevan las bolsas de basuras,
no balbucean palabras.. operan rápidamente...
las calles siguen sitiadas por aquella pena,
una escucha con trajes morados,
un trote librero, un secreto trenzado...
no hay promesas que asomen,
es una soledad basural.

La basura des-echa todos los borradores,
las palabras desconsideradas, vaciadas..
una cuenta de luz, el recibo del cabaret..
la factura de la vida...que no devolverán tributariamente.

estas bolsas manchan el camino, sombrean un octubre sin importancia...
las voces cierran la boca, la gente se curda y aguanta la misma mierda.
algun ebrio echa al trajín alguna canción, las guitarras bautizan algún varón...
mientras..los charcos de los basurales, apiolan al pueblo no-pueblo,
a una trova que se fue del tiempo.
un mañana menos rojo...