acá cuarenta y siete

Cuando siento el olor de un país,
en la pesada penumbra de la tierra,
los sarcófagos políticos de la ira arrojan polvo,
no me puedo ir a acostar...

mientras el hastío llora de frac

llevo pensando algunos siglos que,
. las pandillas de flores no resultan,
. los recovecos en aplausos, no argumentan...
. las asambleas mueren,

. nombrarse revolución no es practicarla
. y los basurales son un lugar asquiento de comida rápida...

puedo caminar tranquilo ahora en una hierba,
produciendo un profundo desatino con los hombres ciegos.

Acá son cuarenta y siete los que no funcionan más